Există un sentiment care nu se așază niciodată cum trebuie în propoziții. Un fel de dor amestecat cu vinovăție, o umbră care îți apasă ușor pieptul ori de câte ori mintea îți rătăcește către „ce-ar fi fost dacă…”.
A fost odată o iubire care putea să fie un rai pe pământ—atât de aproape, încât îți puteai imagina cum ar fi luminat fiecare dimineață. O iubire care stătea cuminte, așteptând doar un pas, un curaj. Dar acel pas nu a existat. Nici curajul. Nici momentul potrivit. A rămas doar o poveste netrăită, suspendată ca o fotografie neclară în mintea mea.
Și doare, într-un mod greu de explicat. Atât pentru că am pierdut pe cineva, ci și pentru că am pierdut varianta mea mai bună, cea care ar fi prins contur doar lângă acea iubire. E un regret spre mine — spre ezitările mele, spre nehotărârea mea, spre fricile pe care încă le mai învăț.
Așa că trăiesc cu acest „what if…”, un ecou al unei șanse ratate. Uneori mă urmărește, alteori mă împinge să cresc. Uneori mă doare, alteori mă învață. Dar mereu rămâne acolo, ca o amintire a ceva ce putea fi frumos, dar nu a avut loc niciodată.
Poate într-o zi o să știu să iubesc altfel. Poate într-o zi o să găsesc iar lumina aceea promițătoare. Iar până atunci, învăț să iert. Să iert tăcerile, teama, timpul pierdut — și, mai ales, să mă iert pe mine.
Comentarii
Trimiteți un comentariu
Un alt suflet isi da cu parerea: