Există distanțe care nu se măsoară în kilometri.
Și timpuri care nu se măsoară în ore.
Există o distanță care nu se vede pe hartă.
Se întinde tăcut între două suflete și nu are drumuri, nici indicatoare—doar absențe.
Și există un timp care nu curge în ore, ci în doruri nerostite și întrebări care nu își găsesc locul.
Există distanțe care apar între doi oameni fără să plece nimeni nicăieri.
Și timp care trece fără să-ți dai seama dacă vindecă… sau, din contră, șterge.
A fost cândva simplu.
Prezența nu avea nevoie de explicații,
iar tăcerea nu însemna lipsă.
Acum, însă, liniștea apasă.
Pentru că prietenia noastră nu s-a sfârșit—
a fost doar pusă în așteptare.
Nu pentru că s-a rupt ceva,
ci pentru că unul dintre noi a avut nevoie să se regăsească.
Să se adune.
Să înțeleagă cine este, fără zgomot, fără influențe, fără grabă.
Și eu…
eu am rămas aici,
în locul unde ne-am lăsat,
cu mâinile goale și cu timpul prea plin.
La început, liniștea a părut firească.
Aproape necesară.
Am acceptat-o, spunându-mi că așteptarea e o formă de grijă,
că distanța e temporară,
că timpul va așeza lucrurile exact așa cum trebuie.
Dar, pe măsură ce zilele trec, liniștea capătă alt sens.
Devine întrebare.
Nu știu dacă liniștea asta te ajută
sau ne îndepărtează.
Nu știu dacă, la capătul ei,
mai suntem aceiași.
Dacă timpul nu doar vindecă,
ci și schimbă.
Dacă omul care se va întoarce nu va mai fi același…
sau dacă eu nu voi mai fi.
Și mă întreb—
cât trebuie să aștepți
până când așteptarea devine pierdere?
Câtă liniște e nevoie
până când se transformă în gol?
Pentru că a aștepta nu e niciodată pasiv.
A aștepta înseamnă să simți,
să te întrebi,
să te îndoiești.
Înseamnă să duci singur ceva ce, înainte, era împărțit.
Și poate că cea mai grea parte nu e distanța.
Ci lipsa unui răspuns.
Nu știu dacă fac bine că îți respect spațiul.
Nu știu dacă tăcerea mea e înțelegere…
sau abandon.
Așa că rămân aici.
Între un „încă” și un „poate nu”,
între speranța că te vei întoarce
și teama că timpul te va duce altundeva.
Poate că adevărul e undeva la mijloc.
Poate că unele prietenii rezistă exact pentru că au trecut prin liniște.
Și altele se pierd tocmai în ea.
Dar până când voi afla,
tot ce îmi rămâne este alegerea—
să aștept cu încredere… sau să las timpul să decidă în locul nostru.
Și, până atunci, ascult liniștea ca pe un răspuns care nu vine.
Și timpuri care nu se măsoară în ore.
Există o distanță care nu se vede pe hartă.
Se întinde tăcut între două suflete și nu are drumuri, nici indicatoare—doar absențe.
Și există un timp care nu curge în ore, ci în doruri nerostite și întrebări care nu își găsesc locul.
Există distanțe care apar între doi oameni fără să plece nimeni nicăieri.
Și timp care trece fără să-ți dai seama dacă vindecă… sau, din contră, șterge.
A fost cândva simplu.
Prezența nu avea nevoie de explicații,
iar tăcerea nu însemna lipsă.
Acum, însă, liniștea apasă.
Pentru că prietenia noastră nu s-a sfârșit—
a fost doar pusă în așteptare.
Nu pentru că s-a rupt ceva,
ci pentru că unul dintre noi a avut nevoie să se regăsească.
Să se adune.
Să înțeleagă cine este, fără zgomot, fără influențe, fără grabă.
Și eu…
eu am rămas aici,
în locul unde ne-am lăsat,
cu mâinile goale și cu timpul prea plin.
La început, liniștea a părut firească.
Aproape necesară.
Am acceptat-o, spunându-mi că așteptarea e o formă de grijă,
că distanța e temporară,
că timpul va așeza lucrurile exact așa cum trebuie.
Dar, pe măsură ce zilele trec, liniștea capătă alt sens.
Devine întrebare.
Nu știu dacă liniștea asta te ajută
sau ne îndepărtează.
Nu știu dacă, la capătul ei,
mai suntem aceiași.
Dacă timpul nu doar vindecă,
ci și schimbă.
Dacă omul care se va întoarce nu va mai fi același…
sau dacă eu nu voi mai fi.
Și mă întreb—
cât trebuie să aștepți
până când așteptarea devine pierdere?
Câtă liniște e nevoie
până când se transformă în gol?
Pentru că a aștepta nu e niciodată pasiv.
A aștepta înseamnă să simți,
să te întrebi,
să te îndoiești.
Înseamnă să duci singur ceva ce, înainte, era împărțit.
Și poate că cea mai grea parte nu e distanța.
Ci lipsa unui răspuns.
Nu știu dacă fac bine că îți respect spațiul.
Nu știu dacă tăcerea mea e înțelegere…
sau abandon.
Așa că rămân aici.
Între un „încă” și un „poate nu”,
între speranța că te vei întoarce
și teama că timpul te va duce altundeva.
Poate că adevărul e undeva la mijloc.
Poate că unele prietenii rezistă exact pentru că au trecut prin liniște.
Și altele se pierd tocmai în ea.
Dar până când voi afla,
tot ce îmi rămâne este alegerea—
să aștept cu încredere… sau să las timpul să decidă în locul nostru.
Și, până atunci, ascult liniștea ca pe un răspuns care nu vine.
Comentarii
Trimiteți un comentariu
Un alt suflet isi da cu parerea: